E’ venuto il momento di mostrarvi le mie poesie da adolescente.

Premessa alle poesie Ogni uomo è una promessa, è un’indecenza spesso autosoffocata. Forse oggi vivere è considerato indecente. Scrivevo al tempo bellissime poesie che ora non saprei scrivere sommerso come sono dall’alcol, dai rimorsi, dalle false percezioni. La poesia va tenuta nascosta. Ma attraverso questi scritti non dò una memoria universale per chicchessia, semplicemente dimostro a me stesso, come il me stesso bambino aveva scritto e previsto, che sarei diventato un idiota come tutti gli altri, e il me bambino lo diceva: stai attento, lo diceva nelle sue poesie, dimostrando per il postero se stesso la sua innocenza e buona fede. Se non ho trovato altro sostegno dentro di me al diventare brutto come gli altri è stata la mia esile fede, la poca robustezza dei sentimenti, la paura, che hanno sotterrato tutto, non l’iniziale mancanza di purezza, ero nato per fare poesia e non quello che faccio ora, ora lui me lo dice. Con questi versi mi sono autopartorito. Risalgono a tanti anni fa, ma già successive ai primi versi.

MISTERO ABITUALE

Non ti spegnere fiammella

avrò il tempo di ravvivarti.

Non diventare simile ai mozziconi spenti e freddi,

tutto intorno.

Non lo diventerai, vero?

Questi mozziconi, non li imitare, ti prego: grigi -regolari, diventano insensibili, guarda ai rossi crepacci e le voragini celesti che di tanto in tanto scorgi al di là del corpo,

o nel profondo di esso.

Sdraiati pure comodo

su un mistero abituale.

Solo poche volte butta

due tre passi pesanti

su una patina levigata, poi spezza,

e torna a osservare

con gli occhi cangianti

del cucciolo di colibrì.

LA STRADA

La strada non è

un comodo reparto

viaggiatori.

Piccola piattaforma,

scoperta.

Notte di temporale.

Risveglio in galleria.

Guizza una biscia!

“Sguscia!”.

Ma io non so dove posso sgusciare.

COME FARE UNA POESIA

Prendi l’oggetto.

Metti la musica.

Togli la muffa.

Metti l’inchiostro nuovo.

Fa’ una faccia buffa.

Stira tutto col vapore.

Poi a cento gradi.

Mettici il sudore.

QUEL MOMENTO

Tensione prima dello scatto.

Inerzia prima d’un ritornello.

Attesa prima del terrore.

In fondo si nutre la vita

di poco – di poco amore.

NATO

Fu quando caddi….

                               …..spirale….

                                                     ….spirale di colori….

….me ne accorsi….

                                …del passato….

….dei turni trascorsi….

                                     ….ora che capivo il gioco….

….ero nato?

BOTTIGLIA ALLA STAZIONE

Volatile bottiglia,

amore intravisto,

bolicine svanite,

ricordi infelici,

piacere consumato,

bottiglia abbandonata,

amore intravisto

e ora abbandonato lì

sulla strada.

DIVINITA’ DISTURBATA

Rischiasti molto davvero

di mostrare ai mortali

come non vanno insieme

il luogo e il tempo.

E dove la spingevi assorta,

perché l’hai mossa?

Mentre io ero alla sua porta.

RICOMPOSIZIONE

Ero – prima (e ora chissà) – solo

sul suolo della mia terra – senile.

La tristezza rinchiusa nel suono

s’accarezza.

In me qualcosa

sull’altro fianco,

dopo lungo sonno,

si rigira.

COMMUNITY

Siamo ormai solo pensieri palpitanti

muscoli senza senno

davanti a bianchi schermi.

Ognuno il suo cuore,

ognuno il suo schermo.

Ognuno in un minuscolo nome

riassume il suo mondo.

E ognuno dal suo panorama

incompreso

parla.

E qualcuno dal fondale risponde.

LA POESIA CURA?

La tristezza rinchiusa nel suono s’accarezza.

La gioia nel suono riecheggia.

Autore di tutte queste poesie: Gabriele Brusacà (il mio nome)

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